المشاعر غير المعبَّر عنها لا تموت

الإنسان لا يملك القدرة على إعدام شعوره، بل يملك فقط القدرة على تأجيل ظهوره.

هناك فرق هائل بين الشيء الميت، والشيء المدفون حيًّا.

الميت ينتهي، أما المدفون حيًّا فإنه يقاوم.

ولأن المشاعر كائنات لا تعرف الفناء، فإنها تبدأ مع الوقت بالتحوّل إلى أشكال أخرى أكثر ظلمة.

الحزنُ الذي بقيَ حبيسَ الصدر يتحوّل إلى غضب، والغضبُ الذي لم يُفهَم تجدُ نفسَك تُؤذي به من حولك دون أن تشعر.

والحبُّ الذي لم يره أحدٌ ولم يُقدِّره، يبدأ يتبدّل رويدًا رويدًا، فتصيرُ تراقب وتغار، وفي النهاية تجدُ في داخلك رغبةً في معاقبة كلِّ من يُذكّرك بمن خذلك.

لهذا يبدو بعض الناس مخيفين دون سبب واضح.

أنت لا ترى ما بداخلهم، أنت ترى فقط النتائج النهائية لمقابر قديمة.

الإنسان لا يُدمَّر بسبب الأحداث الكبرى كما يظن الجميع، بل بسبب المشاعر الصغيرة التي اضطر إلى ابتلاعها وحده.

الكلمة التي أراد قولها وسكت.

المرّة التي احتاج فيها أن يبكي فتظاهر بالقوة.

الاعتذار الذي لم يصله بعد.

الحب الذي أُجبر على إنكاره كي لا يبدو ضعيفًا.

كل هذه الأشياء لا تختفي، بل تتراكم داخل النفس كالفواتير المؤجَّلة، تظنّ أنك نجوت من دفعها، ثم يأتي يومٌ تدفع فيه كل شيء دفعةً واحدة، مع الفوائد أيضًا.

نحن لا نلاحظ لحظة انهيار الإنسان الحقيقية، لأن الانهيار لا يحدث فجأة.

إنه يحدث بصمتٍ طويل.

يشبه تصدّع الجدران من الداخل، لا أحد يسمع الصوت، لكن البيت يعرف أنه يسقط.

وهنا تكمن الخديعة الكبرى…

أنّ الناسَ يحسبون الصمتَ نضجًا، بينما هو في أحيانٍ كثيرة ليس إلّا مقبرةً مؤقتة.

فالإنسانُ حين يعجزُ عن البوح، لا يغدو متّزنًا كما يبدو للعيان، بل يغدو مزدحمًا في أعماقه.

مزدحمًا بأفكارٍ لم تجد لها منفذًا، وبمشاعرَ تتراكم وتدور في دواخله دون أن تجد من يسمعها.

ولهذا بالذات، فإنّ أكثرَ الناسِ هدوءًا في الظاهر هم في الغالب الأشد خطرًا على أنفسهم.

ليس لأنّ في قلوبهم شرا، بل لأنّ الداخلَ المكبوتَ يتحوّل مع مرور الوقت إلى سلطةٍ خفيّة تحكمهم من حيث لا يدرون.

كل شعورٍ لا يُقال يبدأ بأكل صاحبه من الداخل، كأنه عقاب على السكوت.

إن النفس البشرية لا تتحمّل التناقض طويلًا.

وحين يبتسم الإنسان في اللحظة التي يحتاج فيها إلى الصراخ، فإن شيئًا داخله يتعلّم الكذب.

ليس الكذب على الآخرين فقط، بل على نفسه أيضًا.

وبعد سنوات، يفقد القدرة على معرفة ما يشعر به فعلًا، لأنه قضى عمره يترجم مشاعره إلى نسخٍ مقبولة اجتماعيًا.

وهكذا يُولد الإنسان الغريب عن نفسه.

أقسى أنواع الغربة ليست أن تعيش بعيدًا عن وطنك، بل أن تعيش بعيدًا عن حقيقتك الداخلية.

أن تصبح عاجزًا عن فهم سبب حزنك.

أن تنظر إلى نفسك وكأنك تنظر إلى شخصٍ آخر يرتدي وجهك.

والمشكلة أن المشاعر المدفونة لا تظل ساكنة.

إنها تتحوّل إلى سلوك.

الشخص الذي لم يُسمح له بالغضب يصبح ساخرًا من كل شيء.

والذي لم يجد من يسمعه يتحوّل إلى شخص يكره الكلام.

والذي لم يتلقَّ حبًا كافيًا، إمّا أن يتسوّل الاهتمام بطريقة مهينة، أو يرفض الحب تمامًا كأنه خطر.

كل إنسان يحمل في شخصيته شكلًا من أشكال ماضيه غير المحلول.

لهذا أحيانًا نبالغ في ردود أفعالنا بطريقة لا نفهمها.

تبكي امرأة لأن أحدهم تأخر في الرد على رسالتها، بينما الحقيقة أنها لا تبكي بسبب الرسالة، بل بسبب كل لحظات التخلّي القديمة التي عادت دفعة واحدة.

ويغضب رجل بعنف من ملاحظة بسيطة، لا لأن الملاحظة جارحة، بل لأنها لمست جرحًا قديمًا ظلّ سنوات تحت التراب.

المشاعر لا تعيش في الزمن الحاضر وحده.

إنها تحتفظ بذاكرتها الخاصة.

ولهذا فإن الإنسان لا يشعر بالألم مرةً واحدة فقط، بل يشعر به كلما تذكّر الشعور الأول الذي لم يشفَ تمامًا.

كأن النفس لا تعرف الفرق بين الماضي والحاضر حين يتعلق الأمر بالجراح.

إن أكثر الناس قسوة ليسوا أولئك الذين لم يعرفوا الحب، بل أولئك الذين عرفوه ثم حُرموا من التعبير عنه.

فالكبت لا يقتل العاطفة، بل يشوّهها.

الحب المكبوت يتحوّل إلى سيطرة.

والخوف المكبوت يتحوّل إلى عدوانية.

والضعف المكبوت يتحوّل إلى غرور مبالغ فيه.

كل شيء يعود، لكن ليس بشكله الأصلي.

وهذا ما يجعل المشاعر المدفونة أكثر رعبًا من المشاعر المعلنة.

لأن الشعور عندما يُقال يُصبح محدودًا باللغة، أما حين يُدفن فإنه يبقى حرًّا داخل الظلام، ينمو بلا شكل واضح، حتى يتضخّم إلى حدٍّ يبتلع صاحبه.

لهذا نجد أشخاصًا يدمّرون علاقاتهم دون سبب مفهوم.

هم في الحقيقة لا يدمّرون الحاضر، بل ينتقمون من الماضي بطريقة غير واعية.

إن الإنسان الذي لم يُمنح فرصةً آمنة للتعبير، يتحوّل مع الوقت إلى ساحة حرب داخلية.

جزءٌ منه يريد الاعتراف، وجزء يخاف من الاعتراف.

جزء يريد أن يُحَب، وجزء يعتقد أن الحب إذلال.

جزء يريد البكاء، وجزء يراقبه باحتقار.

وهكذا يعيش أغلب البشر…

كائنات منقسمة على نفسها، ترتدي وجوهًا اجتماعية فوق أرواحٍ منهكة.

نحن لا نختار دائمًا أقنعتنا، أحيانًا تُفرَض علينا كي ننجو.

فالطفل الذي كان يُعاقَب كلما عبّر عن غضبه، يتعلّم أن يخفي غضبه.

والطفلة التي كان يتم تجاهل حزنها، تتعلّم أن تضحك وهي تنكسر.

ثم يكبر الجميع وهم يظنون أن هذه النسخ المشوّهة هي شخصياتهم الحقيقية.

ولهذا يعود الماضي دائمًا…

لا كذكرى، بل كطريقة عيش.

الماضي لا يمضي، بل يتنكّرُ في هيئة عاداتٍ وردود أفعال وأنماطٍ تتكرر، حتى يظنَّ الإنسانُ أنّها طبعُه، وهي في الحقيقة جراحُه.

فالذي لم يُعالَج يتحوّل إلى نمط متكرر.

نقع في الأخطاء ذاتها، ونشعر بالخوف نفسه، لأن الجرح القديم لا يبحث عن الشفاء بقدر ما يبحث عن إعادة تمثيل نفسه.

كأن النفس تحاول أن تعيد كتابة النهاية، لكنها في كل مرة تعيد المأساة ذاتها.

والأغرب من كل ذلك، أن الإنسان أحيانًا يتعلق بألمه لأنه الشيء الوحيد المألوف لديه.

الحزن المتكرر يمنح نوعًا غريبًا من الهوية.

لهذا يخاف البعض من الشفاء أكثر من خوفهم من الألم، لأن الشفاء يعني مواجهة السؤال المرعب…

من سأكون إذا اختفى هذا الحزن الذي عشت معه طويلًا؟

إن التعبير ليس رفاهية نفسية كما يظن البعض، بل ضرورة وجودية.

فالإنسان الذي لا يعبّر، يبدأ بالاختناق داخليًا.

والمشكلة أن الروح حين تختنق لا تموت فورًا، بل تتحوّل تدريجيًا إلى نسخة باهتة من نفسها.

ثم يختفي الشغف.

ثم يصبح كل شيء عاديًا بشكل مرعب.

وهذا أخطر أنواع الموت…

أن تستمر بالحياة دون أن تشعر بها.

إن المشاعر التي لم تُقَل تتحوّل إلى لغة أخرى.

قد تظهر على هيئة أرق، أو نوبات غضب، أو برود عاطفي، أو خوف دائم من الفقد، أو حتى على هيئة تعب جسدي لا تفسير طبي له.

فالجسد أحيانًا يصرخ بما عجزت الروح عن قوله.

ولهذا فإن أكثر الناس حاجةً للحب، هم غالبًا الأقل قدرةً على طلبه.

لأنهم تعلّموا منذ وقت مبكر أن التعبير قد يكون خطيرًا.

وفي النهاية، لا يتحوّل الإنسان إلى شخص سيئ دفعة واحدة.

الأمر يحدث تدريجيًا جدًا.

ببطءٍ لا يُلاحَظ.

كأن الروح تفقد أجزاءها قطعةً بعد قطعة، حتى يصبح صاحبها غريب الملامح من الداخل.

ولهذا يجب أن نفهم شيئًا مهمًا…

المشاعر لا تطلب الكثير.

إنها فقط تريد أن تُرى، أن تُفهَم، أن تجد مكانًا آمنًا للظهور دون خوف.

فالاعتراف بالمشاعر لا يجعل الإنسان ضعيفًا كما يعتقد العالم، بل يمنعه من التحوّل إلى شيء أكثر قسوة من الضعف نفسه.

الإنسان الذي يبكي في وقته، أقل خطرًا من الإنسان الذي يؤجل دموعه عشر سنوات.

والذي يعترف بخوفه، أقل رعبًا من الذي يقضي عمره متظاهرًا بالشجاعة.

لأن كل ما يُدفن حيًّا، يعود يومًا ما…

لكنّه لا يعود كما كان.

يعود أكثر جوعًا، وأكثر ظلمة، وأكثر قدرة على التخريب.

وهذا تحديدًا ما يجعل المشاعر غير المعبَّر عنها مرعبة إلى هذا الحد.

إنها لا تموت، بل تنتظر الإنفجار.